бяка (первая попытка это записать повесила комп)

Сказочка жестокости

Гулять по лесу я всегда хожу одной, до камешка изученной тропинкой. Здесь мне знаком каждый корень, подставляющийся на подъеме, каждая ветка, протянутая на спуске. Тут, на самой вершине, должен быть замечательный вид на город, но эта радость мне недоступна. Зато узнаю голос каждой птицы.

Последние метры до родного убежища. Калитка. Заросший травами сад. Свежий запах нагретых на солнце дров. Шорох.



- Кто здесь?
- Я, моя Леди.

Этот голос я часто слышу в кошмарных снах так что не могу спутать ни с каким другим.
- Ты один?
- Да.

Я снимаю повязку и щурюсь от непривычного уже света. Вид у рыцаря сегодня особенно бледный и болезненный. Впрочем, не удивительно - я уже давно его не видела, а если не заставлю, он забывает есть.

- Пойдем обедать, недоразумение.
- Я попрощаться. У меня подарок.
- Потом. Ты же знаешь - я не беру подарков. И умираю с голоду, так что пойдем обедать.

Пошатываясь, он идет за мной, садится на подставленный стул, послушно берет ложку, молча размазывает еду по тарелке, уставившись на меня. Под этим взглядом я давлюсь приличной, в общем-то, кашей.

Угораздило ж его тогда пойти на охоту в мой лес. Мама еще не успела рассказать мне почему носит повязку и не предупредила... "Дай воды" Один быстрый взгляд любопытной девчонки и Рыцарь уже зовет, почти тащит в город, поет свои серенады... Это действительно страшно, он выглядел, да и был по сути, буйным помешанным.

С тех пор он приходит. Оборотень из леса - единственная моя любовь - чуть не убил его однажды, но Рыцарь продолжал приходить. Я давно не красавица, да и не была ею никогда, но злая магия приворотного взгляда вновь и вновь приводит к моему порогу поседевшего и высохшего поклонника. Этот персональный кошмар много лет преследует меня своими стихами, подарками, просто присутствием. Впрочем, кажется, он говорил о прощании.

- Ты уходишь в поход?
- Да, Леди в очень дальний. Умоляю, прими мой последний подарок. Это поледняя моя к тебе просьба, больше ты ничего не услышишь.

К моим ногам ложится резная шкатулка. Он уходит, не дожидаясь моего отказа.

Пытаясь поймать за плащ, вижу кровавое пятно на рубашке. Падаю, дрожащей рукой поднимаю крышку шкатулки. Я уже знаю. Мне хочется кричать, но голос пропал, наверное, навсегда. "Забери! Мне не надо! Забери, это - твое!"

Но его уже невозможно вернуть. Еще живое. Еще бьется, с каждым ударом все тише.